第一屆族魂文学奖得奖作品

第一屆族魂文学奖

“第一届族魂文学奖”比赛是由林连玉基金主催、林连玉基金峇株巴瞎区联络委员会主办。第一次主办此类比赛就收到150多篇参赛作品，参赛的作者年龄层从13岁到18岁，其中包括独中生与国中生。

金奖

辛召宣：墨井

林连玉先生合眼时，望见的永春春天，如今缩成我屏保上一张褪色照。井栏青苔浸润七十年南洋雨，那种绿——像是把一整座春天压进了一寸潮湿里。

他的井，掘在人心深处。多年后我才懂，那或许是一枚倒置的根。

一九三五年麻坡河畔，年轻的他将脚浸入河水读《孟子》。水是温的，字句灼人。

五十年代吉隆坡，空气蒸腾橡胶焦香与钢铁炽热。新国度需要统一尺度，有人持铁规欲丈量所有舌头。华校招牌一面面卸下如秋叶。

学生寄来信，纸皱如哭过的脸：“先生，他们收走了课本。”泪渍将“课本”二字泡得模糊。他用红笔在模糊处画圈，批注：“字会模糊，墨不会。井在，墨就在。”

一九六四年判决书送达时，他正教“永”字书写。八笔，每笔都有名字。“永字八法，”他说，“少一笔，就不是永了。”签收剥夺公民权文件时，他刚写完最后一
“磔”。笔尖悬著，一滴墨将落未落。

失去国籍那夜，他梦见自己化作井。井水沁凉，倒映星辰。每颗星都是一个孩子，用他教过的方块字写著故乡名。

晚年巴生窗前有老榕。气根垂落如时间绳结。青年问：“值得么？”他指榕树：“看根。看得见的在上，看不见的在下。下面的，总比上面的长。”

最后岁月，他言语渐稀。手指在藤椅扶手上轻叩——一下，一间华小；两下，两间华小。一千零四十二声轻响，都是一口新掘的井。

临终前三日，他让人搀至窗前。孩童涌出校门，笑声如碎银洒落。“听见了么？”“什么？”“水声。”

他确然听见了。不是雨，是无数条河在流淌。每条河里都涌著墨汁般的乡愁，在作业本上蜿蜒成川，汇聚成海。

学生俯身问遗言。他唇瓣微启：“井……满了。”

现在我十八岁，在手机屏上敲这些字。指尖划过玻璃，没有墨香。但当我打出“井”——那个方方正正、像极了井栏的字——我听见地底传来水声。不是幻觉，是
无数双手在挖掘的声音：他的，他们的，还有，我的。

当最后一个记得他的人归于尘土，当所有石碑风化成沙。只要还有一个孩子用中文写下自己的姓名，那口井就还在。井栏上，青苔正绿，绿成春天。

 

银奖

刘俊杰：胎记

窗棂上那层积年的灰，是时间分泌的角质。

旧书铺里的气味是混杂的：半干的墨条、发霉的皮纸，还有种旧叶将腐未腐时被踩碎后的清苦。阿公坐在藤椅上，攥著一截磨秃了的狼毫。他没有写字，而是在“补”。

补那些被虫蛀得千疮百孔的词根。

“阿公，隔壁在发免费的翻译机。”

我晃著手里银白的电子领航员。那东西能把全世界的频率瞬间拉平，滤掉所有晦涩、多馀的颤音，只剩下一潭死水般的标准。

阿公没抬头，眼神陷在一撇一捺的裂缝里：“机器能译出骨头里的冷热吗？”

街区的频率正变得整齐划一。人们开始习惯用高效的逻辑去修剪舌头，那些带著泥土味和祖辈体温的语调，被视为通往未来之路上的荆棘。

我曾在某个雨夜看到阿公弯著腰，试图从刷了白漆的墙根下抠出一块石刻铭文。

街灯把他的影子拉得很长，像一个在海啸前试图用肉身挡住潮水的疯子。他说那是这片土地最初的胎记。若胎记被磨平了，我们就只是流水线上长得一模一样的零件。

“可这不值得。”我不理解。那晚的风声像尖锐的哨音，在追求“绝对秩序”的街道上横冲直撞。阿公只是将抠出来的石片塞进我掌心。

冰凉，且扎手。

后来，书铺招牌被取下，取而代之的是家极简咖啡馆。阿公搬走那天，只留下那方砚台，墨干涸得像一块永恒的墓碑。

我逐渐在城市的精密齿轮里如鱼得水。领航员升级到了最新款，替我剔除所有“不合规”的修辞，让表达趋于精准。我追求著所谓的融合，在每个标准的空格里填上完美答案。

直到那天下午，我路过那片被推平的荒地。

工人们正挖掘深层地基。在挖掘机的轰鸣下，一个銹迹斑斑的铁盒被翻动出来。内无金银，惟厚厚一沓手写的字迹，和一个个鲜红的指印。

风向变了。

我拾起一张被泥土浸染的纸。那上面的字迹极乱，像在无数个夜晚中摸索出的求救信号。那不是诗，而是一个个名字。在这崇尚“大我”而消解“小我”的时代，那些名字卑微如草芥，却又顽固如磐石。层层叠叠，似从未熄灭的馀烬，在地下暗自燃烧，最终汇成某种复杂的偏旁，仿佛被堵塞了太久的泉眼，正在岩层下疯狂地寻找缝隙。

我关掉耳边提示音，世界瞬间变得静音，我将字条贴心口放好。那里有种久违的、近乎灼伤的震颤。

大雨将至。

尽管这片土地上，仍无任何一种颜色敢于烈日下自证清白。但我听见，那个被禁止的词根在喉咙里萌发。

它很生涩。

既像骨头折断的自白，也像种子在潮湿的重压下，撑开坚硬外壳的轻响。

銅獎

周尔珊：新巴别塔

我曾梦见一座高塔。

我踉跄上前，古黄色的墙壁矗立在橙粉色的天际，高耸入云，不见塔尖。每一块斑驳的砖石都刻著我认识的文字，笔画清晰，深刻，却又仿佛随时会坠落。

它们在说话，夹杂著笑声。

我愕然——这是老彼得笔下的《巴别塔》，是昨夜刚看完的电影。疑问刚浮现，世界忽然崩塌。塔如蜡烛般融化，鱼儿在空中飞行。

我气喘吁吁从床上跳起来。睡迟了。

听完我叙述的梦境，好友揶揄道：“真有那么深刻？”

何止深刻。银幕上，人类曾联合建造通天巨塔，仰望同一片星光。于是上帝打乱语言，把巴别塔垒入云中。

可越接近天堂，人的话语变得锋利。黎明将至，人们却散了场——因语言陷入僵局，无法共情，无法理解。那不是上帝的惩罚，是人间最温柔的悲剧：一群善良的人，用爱互相伤害，用理解制造误会。

空中扬起的尘埃将窗外的阳光显现，遗忘漫过窗框。我的思绪随著光沉下去，想像巴别塔的另一种结局——那座未竟的塔，砖石是散落的母语，灰泥是失传的口音。于是，我想起了那段事业的背景：母语教育。

如果人们不曾散去，如若人们醒悟。

那夜，我又梦见那座塔。我快步上前，伸手去摸斑驳的砖石——笔画清晰，深刻，而且是滚烫的。塔底的砖缝里，长出橡胶树的叶子、芭蕉的阔影、椰奶的香味，它们攀附著古塔，像城门的守护者。

有人。不，是许多人。

他们在混乱中停下争吵，放下偏见，从警惕化为信任。人们站出来看向彼此——眼睛里燃著熊熊烈火，那是名为团结的启航星。

他们手里砌的不是砖，是字。把“华文”嵌进墙里，把“母语”抹平边角。一块，又一块。一代人砌完了，下一代人接著砌。

捍卫母语的事业，从来不是砌一座光鲜的塔。是在风雨里扶起被推倒的砖，是在荒芜处找回被遗忘的字，是把快要散落的语音，一字一句，嵌进下一代人的血脉里。

他们的信念历久弥坚。

这次，世界开始清晰。不是一成不变的整齐，而是一种感觉，一种文化，一种信念。众人拾柴，将高塔点亮。

我站在画框前，脑子里浮现一句话：“人，诗意的栖居。”——海德格尔的话，昨天课文里刚教过的。

我忽然问自己：什么是诗意？是整齐划一的理解吗？是毫无障碍的沟通吗？还是即使有裂缝，光也能照进来的那种宽容？

巴别塔否定了我的疑问。诗意，从来不是整齐划一的回响。它恰恰诞生于裂缝之中：在我们承认世界并不完美、沟通常有障碍之后，依然选择以审美的姿态安置自己的内心。

而那些扶起砖、找回字的人——他们所做的，不就是这种安置吗？语言，于他们而言，从不是冰冷的工具，而是“存在的家”。正如海德格尔所说，通过诗性的语言，事物的意义才被照亮，人才能回归本真。

诗意不是栖居之外的装饰。真正的“筑造”，是让人类在大地上扎根、安顿灵魂的方式——哪怕这大地布满裂痕，哪怕这语言被四散流放。

人，诗意的栖居。新巩的巴别塔。

第一屆族魂文学奖
金奖《墨井》：https://www.orientaldaily.com.my/news/wenhui/2026/11/12/861785
銀奖《胎記》：https://www.orientaldaily.com.my/news/wenhui/2026/11/06/860565?utm_source=mobile-share
銅奖《新巴別塔》：https://www.orientaldaily.com.my/news/wenhui/2026/11/05/860368?utm_source=mobile-share